"Không đời nào."

Tôi vô thức thốt lên, cổ họng nghẹn đắng.

"Họ có thể cãi nhau, có thể ép buộc tôi, có thể dùng cái chết để đe dọa tôi... nhưng họ tuyệt đối sẽ không bao giờ tự sát!"

Họ là kiểu người vì một tương lai tốt đẹp của tôi mà có thể nhẫn nhịn nuốt ngược nước mắt vào trong, từng ngày chịu đựng cuộc sống khốn khó và áp lực đè nặng.

Họ đã bỏ ra biết bao mồ hôi, xương máu, thậm chí chấp nhận bị họ hàng dèm pha, chính là để chờ đến ngày tôi bước chân vào cánh cửa đại học danh giá.

Làm sao họ nỡ vứt bỏ thành quả mà họ đã dốc sức bảo vệ đến cùng cơ chứ?

Nữ cảnh sát không nói gì, chỉ lật mở một trang trong cuốn sổ ghi chép, đẩy nhẹ bức ảnh chụp hiện trường về phía tôi.

Dưới ánh đèn trắng lạnh lẽo của phòng làm việc, bức ảnh hiện lên rõ mồn một.

Trên chiếc bàn ăn quen thuộc, chai rượu Nhị Quê vẫn nằm ở đó. Bên cạnh là hai chiếc ly thủy tinh nhỏ đã cạn.

Nhưng điều khiến tôi chết sững người lại là phần nhãn mác của chai rượu.

Nó đã bị bóc một nửa, lộ ra lớp keo dính nham nhở. Và ngay bên dưới lớp nhãn ấy, một vạch dán kín kẽ bằng keo 502 đã che đi một dòng chữ nhỏ màu đen vốn dĩ thuộc về một thứ khác.

Một thứ mà chúng tôi đã quá quen thuộc suốt bao năm qua — Bách Thảo Khô.

Trong hành lang bệnh viện bỗng vang lên một tiếng "tách" giòn giã.

Nữ cảnh sát ngồi cạnh tôi lập tức lấy lại tinh thần, quay đầu quát lớn đầy nghiêm nghị:

"Không được chụp ảnh!"

"Đây là bệnh viện! Ai cho các người vào đây?!"

Dứt lời, cô ấy đứng phắt dậy, lao đến giật lấy chiếc máy ảnh của phóng viên.

Thế nhưng, tên phóng viên ấy lại nhanh như chó đánh hơi thấy mùi máu tanh, thân hình linh hoạt lươn lách qua lại, cuối cùng ôm theo máy ảnh trót lọt chuồn khỏi bệnh viện.

Chẳng mấy chốc, nữ cảnh sát nhận được một cuộc điện thoại.

Dù cô ấy đã hạ rất thấp giọng, nhưng tôi vẫn nghe thấy.

"Cái gì? Anh nói có người chạy đến đập phá cửa nhà Trần Thù và Trần Huệ á?"

Trần Thù là đại cô của tôi, còn Trần Huệ là tiểu cô.

Sau khi bố mẹ uống thuốc tự vẫn, bọn họ chẳng những không ló mặt ra mà còn né tránh nhà tôi như tránh tà.

Thậm chí, trong cuộc gọi đầu tiên của nữ cảnh sát cho tiểu cô, bà ta còn tỏ vẻ vô cùng ghét bỏ mà gào lên: "Liên quan gì đến tôi?"

"Các người làm cảnh sát thì cũng phải tìm hiểu cho rõ ràng chứ, độc đó là do tôi hạ chắc? Trên bàn ăn nhà nó quanh năm bày Bách Thảo Khô, dọa người chết đi được! Bọn tôi hoàn toàn chẳng dám sang nhà nó ăn cơm bao giờ!"

"Cái gì? Người giám hộ? Tôi nhổ vào!"

Giọng tiểu cô ở đầu dây bên kia vừa chát chúa lại vừa ra vẻ vô cùng chính nghĩa.

"Con bé Trần Khả đó đã mười tám tuổi rồi, đặt vào cách đây hai mươi năm thì tầm tuổi này người ta sinh con đẻ cái được rồi đấy, cần giám hộ cái nỗi gì!"

Nói xong, bà ta cúp cái rụp một tiếng đầy phũ phàng.

Những lời hệt như đúc ấy, cách đây không lâu tôi vừa mới nghe thấy.

Đó là lúc điểm thi đại học vừa có chưa lâu, tôi theo sự sắp xếp của giáo viên chủ nhiệm, đi làm gia sư được mấy ngày.

Buổi chiều hè tiếng ve kêu râm ran.

Trong tay tôi nắm chặt tờ năm trăm tệ vừa thanh toán trong ngày, cùng với một hộp thịt sầu riêng mà phụ huynh học sinh đặc biệt tặng vì hài lòng với kết quả giảng dạy của tôi.

Ngửi thấy mùi nồng nặc.

Chẳng biết ăn vào sẽ có vị ra sao.

Bố mẹ chưa từng được ăn món đồ đắt đỏ nhường này, tôi muốn để họ cũng được nếm thử.

Nghĩ vậy, bước chân tôi càng lúc càng vội vã.

Thế nhưng đúng vào ngày hôm đó, tiểu cô đã chặn tôi lại ngay dưới chân tòa chung cư cũ kỹ của nhà tôi.

"Tiểu Khả à," bà ta cười lấy lòng, vết chân chim ở khóe mắt nở rộ thành hoa, "Cái đứa học sinh hôm trước định giới thiệu cho cháu ấy, tiểu cô đã bàn bạc xong với phụ huynh người ta rồi, tính theo giá hai trăm tệ một tiếng, cháu thấy thế nào?"

Hai trăm tệ?!

Thật lòng mà nói, tôi đã động lòng.

"Cháu xem, thời gian cháu kèm gia sư mỗi ngày chỉ đến tám giờ tối, buổi tối kèm thêm hai tiếng nữa, tính ra cũng mới có mười giờ thôi mà."

"Ngay tại nhà tiểu cô ấy, mỗi ngày cô đều qua đón cháu, rất an toàn."

Một nửa khuôn mặt tiểu cô ẩn khuất trong bóng râm, khiến tôi không tài nào nhìn nổi khóe môi bà ta đang cong lên hay trễ xuống.

"Một trăm rưỡi, à không, hai trăm một tiếng, mỗi ngày hai tiếng là bốn trăm, một tháng tính ra là một vạn hai!"

Bà ta cúi đầu, mang theo chút khinh miệt nhìn chằm chằm phần thịt sầu riêng mà tôi đang nắm chặt trong tay.

"Đến lúc đó, mấy thứ hàng rẻ tiền đã qua đông lạnh này cháu sẽ chẳng thèm nhìn nữa, cứ mua loại tươi ngon về cho bố mẹ bồi bổ chứ!"

Không biết là do mức giá cao ngất ngưởng một vạn hai nghìn tệ một tháng, hay là ánh mắt khinh bỉ của bà ta khi nhìn món quà mà tôi coi như báu vật đã kích thích tôi.

Đêm hôm đó, nửa đẩy nửa đưa, tôi đã theo tiểu cô về nhà.

Đẩy cánh cửa phòng ngủ của nhà tiểu cô ra.

Bên trong phòng, thiếu niên tóc vàng nhướng mày nhìn tôi, tiện đố nhe răng cười toe toét.

Cánh cửa lớn phía sau đóng sầm lại, tôi hoàn toàn không còn đường trốn chạy.

Đêm mùa hè kỳ lạ đầy ảo giác, tựa như dã thú đang cắn xé, lại giống như đỉa đói quấn chặt lấy da thịt.

Lúc tôi tỉnh lại lần nữa, tiểu cô nhét năm trăm tệ vào túi quần tôi.

"Cho cháu thêm một trăm đấy, tuyệt đối không được nói với bất kỳ ai."

Thấy sắc mặt tôi trắng bệch, bà ta lại hời hợt khuyên nhủ.

"Cháu đã mười tám rồi, chuyện thế này sớm muộn gì cũng phải đối mặt thôi, người ta để mắt tới cháu là phúc của cháu đấy. Phải biết rằng ở cái tuổi của cháu nếu đặt vào cách đây hai mươi năm, con cái đều đẻ được rồi ấy chứ!"

Đúng lúc này, nữ cảnh sát bước quay trở lại.

Trên tay cô ấy vẫn cầm một bản báo cáo khám bệnh.

Lúc này đôi mày cô ấy nhíu chặt, một đường nhăn hình chữ Xuyên hằn rõ giữa vầng trán, cô trầm giọng hỏi:

"Trần Khả, bố em mắc bệnh ung thư tuyến tụy, lúc phát hiện ra đã ở giai đoạn cuối, chuyện này em có biết hay không?"

Bạn đang đọc truyện dịch tại Tommy Novel